--Ты что творишь? Ты что творишь? Ты, гад, трус, ты малышку мою погнул!! Я ж тебе руку отгрызу!!
-Попробуй. Твоя рука. Чем гранаты кидать будешь?
--Я уже задолбался внутри черепной коробки сидеть! Пусти меня размяться!
-Нет. Ща седатив себе вколю, будешь орать.
--Черт... Ладно. Дай хоть ствол починю.
-Да ничего ему не будет.
--Но некрасиво же! У тебя вон какой ровный!
-Да ща сам поправлю, хватит орать, у меня аж в ушах звенит.
--Еще бы, я ж твоя совесть.
-Пошел ты, совесть.
--Сам пошел. Заткни меня.
-Не мешай чинить.
--А, ты чинишь? Ну конечно-конечно, чини на здоровье.
Смит остановился не сразу. Внимательно и долго смотрел вслед уезжающему пикапу и чувствовал что узнал мелькнувшие за стеклом лица... И это явно не были друзья.
Он вернулся и застал курящего Бим-Бома, и Брукса, сначала сосредоточенно ругающегося со Скурбом - он замечал это только по гримасам, а для остальных лицо Брукса и так оставалось непроницаемым куском малахита - а потом чинящего погнутый ствол.
Мистер Смит уселся у колеса пикапа и принялся перебирать ствол. Он чувствовал, что это будет очередное смертельно сложное задание.
Он не боялся смерти и втайне мечтал о покое когда боевые коктейли немного отпускали его свихнувшиеся мозги и сознание возвращалось из темных глубин запутанного, страшного подсознания полного страданий и смерти. Своих и чужих. Знакомых и незнакомых, молодых и старых.
Он не боялся смерти и мечтал о ней когда мог думать а не только действовать под коктейлями которые для обычных людей были бы ядом.
Он не боялся.
Но автомат он перебрал и смазал максимально тщательно.